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第897章 不成气候（第2页）

雅间里的烛火还亮着，可主人脸上的光，已经灭了。

坐在主位上，手里握着酒杯，杯中的酒已经凉了，他没有喝，目光扫过那些空荡荡的座位，扫过那些无人动过的碗筷，扫过那些还在冒热气的菜肴，心里像被什么东西堵住了，堵得他喘不过气来。

他放下酒杯，低下头，看着自己面前的碗，碗里盛着汤，汤已经凉了，上面浮着一层油，像一面浑浊的镜子。

他看见了自己的脸，苍白的，憔悴的，像一个被世界遗弃的人。

他的妻子坐在一旁，看着他，想说什么，却什么都说不出来，只是默默地给他夹了一筷子菜，放在碗里。

他没有吃，只是看着那筷子菜，看着它沉进凉透的汤里，看着油花把它裹住。

儿子坐在角落里，低着头，手指在桌沿上画着圈，一声不吭。

他不敢看父亲的脸，也不敢看那些空荡荡的座位。

他怕自己会忍不住哭出来。

女儿躲进了自己的房间，不肯出来。

她不想看见父亲那张强颜欢笑的脸，也不想看见母亲那张强忍泪水的脸。

客人们终于来了几个，不是被嘉奖的那批，是和他一样被降级的，同病相怜的。

他们坐在那些空荡荡的座位上，端着酒杯，碰了一下，又放下。

没有人说话，没有人笑，只有烛火在铜架上噼啪作响，那声响像一颗颗石子，砸进每一个人的心里。

一个客人放下酒杯，叹了口气，那口气叹得很深，像把这几日的疲惫、无奈、愤怒，全都吐了出来。

他摇了摇头，声音很低，低到像蚊子哼哼：

“咱们……成不了气候了。”

没有人接话。

只是默默地端起酒杯，又喝了一口。

酒是苦的，可他们的心，比酒还苦。