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第939章 米哈伊尔（第2页）

苏武点了点头，目光落在窗外那条繁华的街道上，声音不高，却像在自言自语：

“三十年，不容易。”

伙计不明白他为什么这么说，只是笑着，又给他续了一杯茶。

苏武坐在窗边，望着楼下川流不息的人群，望着那些穿锦袍的贵族、穿皮裘的商人、穿官服的文官，目光平静得像一潭死水。

他知道，这座城，这个国，正在他的脚下，一点一点地展开。

苏武的目光在二楼的大厅里缓缓扫过，像一柄沉稳的剑，看似随意，却精准地捕捉着每一个角落。

终于，他的视线落在一个靠窗的角落里。

那里坐着一个穿墨绿色锦袍的男人，袍子面料是上好的绸缎，可袖口已经磨出了毛边，领口也有些旧了，像是很久没有添置过新衣。

他面前的桌上摆着七八只空酒壶，东倒西歪，像一群醉倒的士兵，他的脸埋在臂弯里，肩膀轻轻抽动着，像是睡着了，又像是在哭。

苏武端着酒杯，起身走了过去，在他对面坐下，动作很轻，轻到像一片落叶。

那个男人抬起头，醉眼朦胧地看着他，像一只被惊扰的猫。

苏武将手中那杯没动过的酒轻轻推到他面前，酒杯在粗糙的木桌上滑过，发出细微的声响。

“我看你一个人喝闷酒。”

苏武的声音不高，温和得像在哄一个孩子，

“这杯我请的，有烦心事不妨说说，说出来心里或许会好受些。”

那男人愣了一下，低头看着那杯酒，浑浊的眼睛里闪过一丝复杂的光。

他犹豫了一下，端起酒杯，一饮而尽，酒液顺着嘴角往下淌，他抬起袖子胡乱地抹了一把，声音沙哑得像砂纸磨过铁板：

“我叫米哈伊尔·别列佐夫斯基。子爵。

祖上……祖上出过将军，立过战功。