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第212章 赊刀一百年，还债一颗心（第1页）

简介

百年前，我的祖父从一位神秘赊刀人手中赊下一把菜刀，代价是百年后由后人偿还。自此，家族世代被同一个梦魇缠绕——一个在无尽夜色中磨刀哼歌的女子。今年，百年约至，我被迫背上那梦中的女子，行走于诡谲的山路。当黎明降临，她终于开口索债，我才骇然发现，祖父当年赊取的，远非一把刀那么简单，而她要讨回的，竟是……

正文

那把刀，是金色的。

不是黄金的灿黄，是更沉、更暗，像秋日最后一片梧桐叶将落未落时，边缘被夕照灼透的那种颜色。它静静躺在赊刀人粗麻布摊开的褡裢上，周围是些寻常的镰刀、剪子、柴刀，唯独它，即便沾着旅途的风尘，也自个儿幽幽地亮着一圈光。那年村里的日头毒得很，晒得石板路发白，知了叫得人心慌，可这圈光，冷浸浸的，望一眼，燥热里便钻出一丝冰线，顺着脊梁骨爬上来。

我祖父，年轻时是村里出了名的胆大，一身糙肉，天不怕地不怕。他挤在好奇的村人里，盯着那把刀，喉结动了动。赊刀的是个外乡人，干瘦，脸藏在阔边破草帽的阴影下，只见得一个尖削的下巴，说话声音也嘶嘶的，像晒干的叶子擦着地皮。“刀好，价也公道。只是现在不收钱，一百年后，我自来取。”他说得平平淡淡，却让周围看热闹的嗡嗡声霎时静了。一百年？人都成灰了！几个老人摇头退开，嘴里念叨着“古怪”、“不祥”。

祖父却咧嘴笑了，露出一口被旱烟熏黄的牙。“一百年？成！老子赊了！倒要看看，一百年后是个啥光景，你又能取走个啥！”他浑不在意地挥挥手，像是拂开一只苍蝇。那赊刀人也不多话，伸出枯枝般的手，指尖掠过刀身，轻轻一推，刀便滑到祖父面前。祖父抓起刀，入手沉甸甸，那暗金的光似乎顺着他手掌的纹路流了一下。他随手挥了挥，破空声有点闷，不如看起来锋利。“就这？”他嘀咕一声，却还是拎着刀，拨开人群，哼着不成调的山歌走了。赊刀人收拾起褡裢，背在肩上，朝着祖父离去的相反方向，慢慢悠悠，消失在村口的黄土路上。日头依然毒，知了依然吵，好像什么都没发生过。

怪事是从那年冬天开始的。祖父夜里总睡不踏实，说老梦到一个女人，看不清脸，蹲在一条黑乎乎的河边，窸窸窣窣地磨着什么，一边磨，一边哼歌。调子古怪得很，忽高忽低，黏黏糊糊，听了心里发毛。他起初不以为意，庄稼人，梦里啥没有？可那梦夜夜来，女人磨刀的“沙沙”声越来越响，越来越急，像磨在他耳膜上，磨在他脑仁里。祖父的脾气以肉眼可见的速度坏下去，眼窝深陷，动不动就为点小事暴跳如雷。那把赊来的金刀，他再没用来切过菜，扔在灶膛角落，蒙了灰。

后来，这梦就像一道诅咒，稳稳地传了下来。父亲，我，我的儿子，只要身体里流着祖父的血，到了某个年纪，夜里就会被同一个梦魇捕获。永远是那条看不清源头、也望不见尽头的河，河水浓得像化不开的墨。永远是那个女人，穿着看不清颜色的旧式衣裙，背对着，头发很长，散着。她蹲在河边一块青黑的大石头上，手里拿着那把暗金色的刀，在石上一下，一下，缓慢而固执地磨着。“沙……沙……沙……”那声音单调、持久，能钻进人骨头缝里。她哼的歌，调子永远那样，词却模糊，只偶尔捕捉到几个零碎的词，像“百年”、“债”、“山路”、“魂”……听得人从心底里冒出寒气。

我们试过很多法子。请过神婆跳大神，符水喝了一碗又一碗，不管用。把刀找出来，想扔进深山老林，可怪了，扔不掉。明明丢在了几十里外的峡谷，过不了几天，它总会悄无声息地重新出现在家里，有时在门后，有时在床底，蒙着灰，却幽幽地亮着那圈暗金的光。它成了我们家一个沉默的、冰冷的秘密，一个世代相传的隐痛。因为这梦，祖父壮年早衰，父亲郁郁寡欢，我从小就没睡过几个安稳觉，性格也变得孤僻。儿子十岁那年第一次做这个梦，吓得连续高烧三天，醒来后，看我的眼神里都带着惧意。我知道，那是看到了梦里的一部分，属于我们家族命运的一部分。

日子在恐惧与焦虑中磨损着。我们数着年份，像等待一场无可逃避的审判。那把刀，被我用厚厚的油布裹了，锁进老屋最结实的榆木箱子里，压在层层旧物之下，可它散发出的无形寒气，依旧渗透出来，弥漫在家族的空气里。

今年，春雨来得迟，惊蛰过了，天还阴冷着。算算日子，自祖父赊刀那天起，到惊蛰后第七日，正好一百年整。

那天傍晚，天色晦暗得反常，铅灰色的云压得低低的，没有风，村口的狗都蜷在窝里不叫。我心神不宁，坐在堂屋门槛上抽烟，烟头的火星在昏暗里明明灭灭。儿子躲在里屋，不肯出来。

她来了。

没有脚步声，没有预兆，就像从越来越浓的暮色里直接凝结出来的一样。就站在我家院子那扇斑驳的木门外，还是梦里那身看不清颜色的旧衣裙，长发遮住了大半张脸，只露出一个尖尖的、苍白的下巴。手里，空空如也。但我知道，她来取刀了，或者说，来讨债了。

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我腿肚子转筋，后背瞬间被冷汗湿透。想喊，喉咙里像塞了团棉花。儿子在里屋发出一声短促的抽泣，又死死捂住。

她抬起一只同样苍白的手，指节细长，轻轻推开了根本没上栓的院门。门轴发出干涩悠长的“吱呀——”声，刮擦着寂静。她走进来，脚步轻得没有声音，径直走到我面前。离得近了，能闻到她身上一股淡淡的、像是河底水草混合着旧铁锈的湿冷气味。

“时候到了。”她说。声音和梦里哼歌的调子一样，平平的，没有起伏，却直往人脑髓里钻。“背我。”

“去……去哪？”我听见自己声音在抖。

“上山。有座老坟，你知道的。”