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雪还在下（第2页）

她的手指在玻璃上停了几秒，然后放下来，把手缩进袖子里面。

“不知道。”她说。

他没有继续问。他走到她旁边，保持着三步距离不变，只是从她的斜后方移到了她的侧面。他的目光落在玻璃上那些正在被新的水汽覆盖的线条上。那些线条渐渐模糊，边缘慢慢晕开，很快就会消失。

“我小时候也在玻璃上画过。”他说。这话说出来的时候他也不知道为什么要说。他不是那种习惯分享童年回忆的人。但在这个雪夜，在这个灯光昏黄的角落，面对这个用指尖在玻璃上画画的女孩，这句话自己跑了出来，像是被某种看不见的力量牵引着。

她转过头看他。这是今天她第一次正面看他超过三秒。她的目光从额头移到眉骨，从眉骨移到鼻梁，从鼻梁移到嘴唇，像是在一寸一寸地丈量他的脸。那种审视是坦然的、不加掩饰的，带着孩童特有的直率，但又不完全像孩童——因为那双眼睛里没有怯懦，没有犹豫，只有一种冷静的、近乎学术的观察。

“你的眼睛，”她说，声音很平，“不像你爸爸。”

这句话像一把极薄极细的刀片，悄无声息地划过空气，落在他的皮肤上。他意识到自己被看见了——不是作为一个“沉家的儿子”，而是作为一个可以被观察、被分析、被拆解的个体。

“像我母亲。”他说。这是他今晚第一次提到母亲。这两个字从他嘴里出来的时候比往常更轻，像是怕惊动什么。他的声音很平稳，但他能感觉到喉咙里有一根极细的弦被轻轻拨动了一下。

她看着他，没有说“对不起”或者“我不知道你妈妈已经不在了”之类的话。她只是看着他，那双深褐色的眼睛里有认可。认什么？他不太确定。也许是认出了他话里没有说出口的失去，也许只是认可了他在她面前说出了“母亲”这两个字。

然后她收回目光，重新看向窗外。雪还在下，比刚才更大了。大片的雪花从黑暗中旋转着落下来，落在庭院里，落在松树上，落在一切可以覆盖的东西上。

客厅那边传来春晚小品的声音，观众的笑声被电视机放大，在暖融融的空气里回荡。沉敬尧和索菲亚在说话，索菲亚说了一句什么，沉敬尧笑了——笑声不大，但沉宴宁听到了。那是他很少在父亲身上听到的声音。

他们依然站在落地窗前，隔着三步的距离，一起看雪。窗玻璃上她的画已经完全被新的水汽覆盖，消失得干干净净，只剩下两个人模糊的倒影，一个高一点，一个矮一点，并肩映在深蓝色的夜幕上。

后来他回到自己小时候的房间——周姨把它收拾得很干净，床单是新换的，暖气已经开足了。他坐在床沿，把口袋里的东西掏出来放在床头柜上：手机，钱包，车钥匙，还有那个硬币。一枚五角硬币，旧版的，边缘已经磨得发亮。那是母亲去世前最后给他的东西——她去住院那天早上从钱包里翻出来的，放在他手心里，说，拿着，买糖吃。那时候他已经九岁了，早过了用五角钱买糖的年纪。但他收下了，一直放在身边，十二年。母亲大概是知道那天以后她可能回不来了。她用一个九岁男孩不会拒绝的方式，给了他最后一件东西。

他看着那枚硬币在床头灯的照射下泛着暗淡的光。然后他把硬币翻过来，背面朝上。国徽，年份，麦穗。他看了很久，然后把它重新收进口袋里。