手机浏览器扫描二维码访问
第1284章 识藤记（第1页）
高槿之回来是在第五天的黄昏。
许兮若正蹲在灶房门口，用一把小刀削竹筷上的毛刺。那竹筷是她用后山捡来的老竹枝做的，削到一半，天光忽然暗下去，像有人从西边拉过来一块薄灰布。她抬头，就看见高槿之站在院门口。他还是那身旧衣裳，肩上也还是那只灰布包袱，只是人似乎瘦了一点，眼窝比走前深了几分。他没有说话，先走到廊下，把包袱放下，又摸了摸廊柱上挂着的铜铃。铜铃发出一声极轻的响，像一粒石子掉进深井，过了好一会儿才听见底。
“回来了。”许兮若站起来，声音不大。高槿之回头看她，笑了一下。那笑像雨后的天，不亮，但透着一层干净的灰蓝。他“嗯”了一声，又看看院子里。“你守得不错。”他说。许兮若顺着他的目光看过去，竹筛收了，陶罐盖严了，石板地上没有积水。她不知道自己为什么忽然觉得鼻子有点酸，可到底没让那点酸浮到脸上来。她只低头看自己手里削了一半的竹筷，轻声道：“紫花地丁收在缺角罐里。水杨梅片也收好了。”高槿之点点头，往灶房走。走了两步，又停住：“你煮水没有？”许兮若说：“刚烧了。”高槿之“嗯”一声：“那先喝水。”
那晚他们没谈太多。高槿之从包袱里取出几样东西，摊在竹席上：一小把暗红色的干根，几块用粗纸包着的深褐色硬块，还有一束用草绳扎着的细藤。许兮若蹲着看，没敢上手碰。高槿之说：“这一趟去了山外一个旧药市。以前教我的师傅留下的几味药，一直寄在别人那里。这回取回来了。”他拿起那束细藤，递到许兮若面前。藤是干的，茎细如线，叶子已经卷成一颗颗棕色的小粒，轻轻一碰就簌簌往下掉。许兮若问：“这是什么？”高槿之说：“乌藤。那本《药园小识》缺了半幅图的，就是它。”许兮若心头一跳。那页书她记得，残图只余半边叶子，尖尖的，批注也剥落得只剩一个“乌”字。高槿之当时说，不用补，等山自己把图送回来。现在山没送来，高槿之自己带回来了。
“你找到它了。”许兮若说。高槿之摇头：“不算找到。只是把旧物讨回来。这乌藤不是我采的，是师傅留下的。他当年用乌藤给人治风痹，剩下这一束，一直放在旧友的药柜底。我这次去，就是取它。”许兮若说：“那书里的图还是缺着。”高槿之说：“图缺着不要紧。东西到手了，图就有了影子。等哪天你见了鲜的，再把它补上，也不迟。”许兮若没再说话。她望着那束乌藤，藤身极细，却有韧劲，轻轻一折也不断，像一束暗红色的铜丝。她忽然想，有些东西不在山里，而在人手里。山是书，可书也在人的手上。高槿之去山外取药，倒像是从一个极远的地方，把书里缺的那一角，用实物轻轻压住了。
第二天，高槿之让许兮若把乌藤解开。干藤在晨光里散出一股极淡的辛味，像老姜又混着一点树皮上的苔腥。他说：“乌藤不能直接入药，要先掸。干藤容易碎，你先用软布把叶子捋下来，再轻轻拍。”许兮若照做。她搬个小竹椅坐在廊下，把藤条横在膝上，用一块旧白布包着，从上往下慢慢捋。碎叶子像细沙一样掉在竹席上，发出沙沙的轻响，像极小的雨落在干草上。高槿之坐在她对面，挑拣那几块深褐色硬块。他告诉她，那是老茯苓，药市里叫“云块”，皮黑肉白，越陈越实。他说：“茯苓和乌藤是常用的对子。一个往下走，一个往旁通。茯苓沉，乌藤活，合起来才能把风从筋里带出来。”许兮若问：“那紫花地丁呢？”高槿之说：“紫花地丁走的是表，凉血，解毒。三种药各走各的路。以后若真要配药，先得辨清病在表还是里，在气还是血。”许兮若听完，觉得这些药像人一样，各有各的性子。紫花地丁是急性子，只管把浮在面上的热赶走；茯苓是慢性子，沉沉稳稳地往下渗；乌藤最活，像一匹小马，四处窜，专找筋络里堵着的地方。高槿之听她这样说，笑了一下：“你这话糙，但方向不错。学药，先要会取象。取象比记性更靠得住。”许兮若问：“什么叫取象？”高槿之说：“就是看一株草，不急着知道它叫什么，先看它长在哪儿，什么颜色，什么味道，摸上去什么感觉。看够了，再看它像什么。像什么，多半就治什么。”许兮若低头看手里的乌藤。它像什么？像人身上的筋，细、韧、能弯，不轻易断。她忽然有点明白了。
那天下午，高槿之教她制乌藤。先是烘。乌藤要微火烘到半脆，再放凉。许兮若把藤条铺在石片上，架在炭炉上慢慢转。石片只有手心那么大，一次放不了几根。高槿之说，药不在多，在透。多了受热不匀，外焦里生，像煮饭夹生一样，最是麻烦。许兮若便一根根地放，看那些暗红色的藤在温温的石片上慢慢变浅，像有人从里面抽掉了一点颜色。空气里那点辛味越来越清，像打开了一扇很久没开的木窗。高槿之在旁边切茯苓，刀下去的声音很沉，闷闷的，像切一块陈年的蜡。他切得极慢，每一刀都顺着茯苓的纹理走，不肯斜半分。许兮若偶尔抬头看他一眼。他的手腕还是那样稳，像从前的每一次。可许兮若觉得，这趟出门回来后，高槿之身上有一点什么不同了。不是瘦了，也不是倦了。是他看药、看火、看刀，都比从前更慢了一点，像是要把每一件事都多留一留。
本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！
烘好的乌藤放凉后，高槿之让许兮若用石臼捣。他说：“乌藤不能捣太碎。太碎，煮的时候药气散得太快，还没入水就跑光了。要捣成小段，比指甲短一点，再用手搓一搓，让皮肉裂开。裂而不碎，药气才肯慢慢交出来。”许兮若把藤段放进石臼，杵棒一下一下地捣。石臼不大，黑沉沉的，杵棒握在手里像握着一截旧瓷。藤段在臼里跳，发出“嗒、嗒”的轻响，不脆，也不闷，像从很远的雨里传来的木鱼声。她捣了一阵，手腕有些酸，但没停。高槿之说过，手的酸不是坏事。酸是筋在告诉你，它还在用。许兮若便由着那股酸慢慢从虎口爬到小臂，再从臂弯沉到肘尖。她的动作反而慢了，杵棒落下去时更准。藤段渐渐裂开，像一小节一小节褐红色的细竹管被从侧面敲出了缝。
茯苓也捣了。高槿之没让许兮若动手。他说茯苓太硬，你手腕还嫩，不该碰这个。许兮若没争。她坐在旁边看高槿之捣茯苓。石杵起落之间，没有一丝急躁。每一杵都像是从地心深处升上来的，带着一种沉沉的力。茯苓块慢慢碎成粗粒，又慢慢变成细末。那细末颜色灰白，像极细的云母粉，在斜光里看，竟有一点极淡的银。高槿之把捣好的茯苓末过筛，筛下来的细粉如尘，留在筛上的粗粒再捣。如此三遍。许兮若忽然想起修书时筛浆糊里的面渣，也是这样一遍一遍地滤。原来许多事到最后都是一样的：把粗的去掉，把细的留下。可细的也不是立刻就好，还得用时间和手去慢慢把它变成另一个东西。
他们忙到傍晚。许兮若把捣好的乌藤收进一只小陶碗里，用竹纸盖住。高槿之把茯苓末装进一只青瓷瓶。瓶子不大，颈口只有铜钱眼粗细。他说：“药末最怕回潮。装瓶时不能倒，要一勺一勺舀进去，再轻轻磕一磕，让粉末自己沉实。”许兮若看他舀粉，动作果然很轻，像在给一册旧书填最后几页。药末落进瓶里，发出一声极细的“沙”，像春蚕在远处吃桑叶。高槿之盖好瓶塞，对许兮若说：“今天做到这里。剩下的，改天再合。”许兮若点点头。她不觉得累，只觉着手上有一种从未有过的饱胀感。指尖沾着药粉，虎口沾着藤屑，连袖口都染了一点淡褐。这些痕迹不脏。她觉得它们像一些从药里跑出来的字，悄悄写在她身上。
