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第1155章 血与殇（上）（第5页）

他们不能停。

停下来，就再也动不了了。

他们知道这一点。

所以他们爬。

爬过同伴的尸体，爬过同伴的残肢，爬过那些已经不会动的、正在被灰烬慢慢掩埋的人。他们的眼睛死死盯着前方——那片灰蒙蒙的、什么都看不清的前方。那里什么都没有，只有更多的灰，更多的死域，更多的、他们永远也到不了的地方。

但他们还是要爬。

因为爬，是他们唯一还能做的事。

有人爬着爬着，不动了。

不是停下了，是不动了。他们的身体保持着爬行的姿势，手臂伸向前方，手指还扣在灰烬中，像一尊尊凝固在时间里的雕塑。他们的眼睛还睁着，瞳孔已经散了，灰蒙蒙的，和这片死域的颜色一模一样。他们已经成了这片死域的一部分——不再是闯入者，不再是异乡人，而是灰烬中的一粒灰，死域中的一处死。

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他们的血还在流。

即使人已经死了，血还在流。从那些还在温热的伤口中，慢慢地、像是舍不得离开一样，一滴一滴地渗出来，滴在灰烬上，发出细微的、几乎听不见的滴答声。那声音持续了很久——有时是一炷香，有时是半个时辰，有时会更久。直到身体里的最后一滴血流干了，才会停下来。

到那时，他们的身体会变得很轻。

轻得像一片枯叶，像一缕烟，像什么都不是的东西。

风一吹，就会散。

更多的人倒下了。

战场上的灰烬已经被血浸透了一大片，从浅灰变成了深褐，从深褐变成了暗红，从暗红变成了近乎黑色。那片黑色的、湿漉漉的、踩上去会微微下陷的地面，已经分不清哪里是灰烬，哪里是血，哪里是被碾碎的血肉。它们混在一起，融为一体，成了一种新的、从未有过的东西。

那不是灰烬。

那不是血。