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第717章 玻璃心（第11页）

然后他拿起笔，在纸上写了两个字：

别看。

他把纸折好，放进抽屉里，跟那张特维尔中学的退休证放在一起。

窗外，奥卡河的水流得很急。米哈伊尔在楼道里又开始接线了，火花又冒了出来。安德烈听见了，但他没动。

他只是把窗户关上了。

curtains拉得严严实实。

屋里很暗。暗得什么都看不见。

什么都看不见的时候，就什么都不用说了。

什么都不用说的时候，就什么都不会碎了。

安德烈·彼得罗维奇·沃尔科夫在黑暗里坐了很久，久到窗外的天黑了又亮，亮了又黑。

他最终没有去纠正米哈伊尔的接线。

三个月后，那栋公寓楼着了一场火。火不大，烧了半层楼，死了两个人。米哈伊尔没死，他被烟熏成了黑人，坐在楼下的雪地里哭。

安德烈站在人群里，看着米哈伊尔哭。他想走过去，想说点什么，想告诉这个年轻人，你看，我早就跟你说过。

但他没走过去。

因为他知道，他要是走过去，说出那句话，米哈伊尔不会感激他。米哈伊尔会看着他，用那种灰蓝色的、混着愤怒和恐惧的眼睛看着他，然后说：

你看不起我。

安德烈站在人群里，站了很久。雪落在他的白头发上，落在他的黑大衣上，落在他那双教了三十年书的手上。

他转身走了。

走进下诺夫哥罗德的大雪里，走得很慢，像是特维尔的那个冬天又回来了。

身后，米哈伊尔还在哭。