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第733章 了解（第2页）

而是什么？德米特里问。

叶卡捷琳娜没有回答。她只是看着他，嘴角的笑容慢慢扩大，扩大到一种不自然的程度，像是她的脸正在从中间裂开。

你自己去看吧。她说。

德米特里从弗拉基米尔回来的那个晚上，下了入冬以来的第一场雪。雪很大，大到整个村庄都被埋在一种白色的沉默里。那种沉默不是安静，而是一种压制，像是有什么巨大的东西正趴在雪下面，屏住了呼吸。

他没有回家。他去了娜塔莎住的那间小木屋。

她在炉子旁边坐着，正在缝一件什么东西。看到他进来，她抬起头，灰绿色的眼睛里映着炉火的光。那光是暖的，但德米特里突然觉得那光里有什么东西在动，像是火里藏着一只眼睛，正在看他。

德米特里，她说，声音很轻，像是怕惊醒什么，你去弗拉基米尔了。

不是疑问。是陈述。

他在她对面坐下来。炉子里的火噼啪作响，把两个人的影子投在墙上，交叠在一起，像是一个整体。德米特里盯着那两个影子，突然觉得它们不像是两个人的影子，而像是一个东西的两半。

你知道我去干什么了。他说。

娜塔莎的手停了一下。针悬在半空中，像是被什么东西定住了。然后她继续缝。针穿过布料的声音在安静的屋子里格外清晰，一下，一下，一下，像是心跳。

叶卡捷琳娜告诉你了。她说。

她告诉我了。

那你现在看到了什么？

德米特里看着她。他想看到叶卡捷琳娜说的那些东西——根，种子，那个从爱里长出来的怪物。但他看到的只是娜塔莎。她的脸，她的眼睛，她被炉火映红的脸颊。她还是那么美。美得让他想哭。

我什么都没看到。他说。

娜塔莎笑了。

那个笑容让德米特里的血在一瞬间冷了下来。因为那不是娜塔莎的笑。他认识娜塔莎的笑，认识了两年，那个笑是温暖的、羞涩的、带着一点点调皮的。但这个笑不是。这个笑是苍老的，是洞悉一切的，是带着某种古老的、不属于人类的怜悯的。

你当然什么都看不到，她说，因为你还没有真正地去看。你只是听了一个故事。听故事和了解，是两回事。

她站起来，走到窗户边。雪还在下，窗外是一片纯粹的白，白得不真实，像是有人把整个世界涂掉了，只剩下这一间屋子。

德米特里，你知道为什么你们男人总说女人难懂吗？她转过身来，背对着窗户，逆光中她的轮廓变得模糊，像是正在溶解，像是她的身体不是实心的，而是由无数细小的、发光的颗粒组成的，正在一点一点地散开。不是因为我们复杂。是因为你们不敢看。你们只敢在懵懂的时候爱，因为那时候你们看不见根。你们把那叫做纯洁，叫做真诚，叫做……

她一字一顿地说出最后那个字。

那个字从她嘴里说出来，不像是一个词，而像是一声叹息。一声从地底深处传上来的、跨越了千万年的叹息。

可如果你真的看了呢？德米特里问。他的声音在发抖。不是因为冷。屋子里很暖，暖得不正常，像是有什么东西正在从地底下往上散热。

娜塔莎走回来，在他面前蹲下。她伸出手，握住了他的手。她的手很暖，暖得不正常，像是里面烧着一团看不见的火，又像是她的手根本不是手，而是一团凝固的光。

那你就不会再爱我了。她说，你也不会再爱任何人了。你会活着，德米特里，但你会像一棵被拔了根的树，站在那里，看起来还活着，但里面已经空了。风一吹，你就会倒下。

她的眼睛直直地看进他的眼睛里。灰绿色的虹膜深处，德米特里终于看到了。

不是怪物。不是根。不是什么恐怖的东西。

他看到的是一面镜子。

镜子里是他自己。十七岁的自己，站在村口的白桦树下，手里攥着一把干草，眼睛里全是不讲道理的、滚烫的、愿意为她去死的爱。那个自己正在对他微笑，笑得那么天真，那么愚蠢，那么让人心碎。

然后那个自己碎了。

像玻璃一样碎了。碎片落进无尽的黑暗里，连声音都没有发出。

德米特里猛地抽回手。他站起来，后退了两步，撞到了桌子。桌上的蜡烛倒了，火舌舔上了桌布，但他没有去扑。他只是看着娜塔莎。