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第717章 玻璃心（第8页）
那天夜里，安德烈睡着了。他做了一个梦，梦见自己站在一间巨大的教室里，黑板上写满了公式，下面坐满了人，每个人的头上都顶着一层玻璃，薄得透明，硬得易碎。他站在讲台上，手里拿着粉笔，想写点什么，但他写不下去。因为他知道，他写的每一个字，都会变成一颗子弹，打在那些玻璃上。
玻璃碎了，人就没了。
所以他放下粉笔，坐在讲台上，看着那些顶着玻璃的人，笑了。
梦醒了。窗外的雪停了。伏尔加河的冰面上，有什么东西在月光下闪了一下，然后沉了下去。
特维尔的冬天还很长。
而安德烈·彼得罗维奇·沃尔科夫，再也没有去过河边。
这就是特维尔城的人后来讲的故事。有人说安德烈疯了，有人说他悟了，有人说他只是累了。只有一个人知道真相，那就是在安德烈最后一次去河边那天夜里，站在对岸的那个人。
那个人穿着黑色的大衣，戴着一顶旧礼帽，脸上的笑容像是用刀刻出来的。他站在格里戈里的木屋旁边，看着木屋在雪里慢慢倾斜，看着地基下的泥土松动，看着河水在冰面下涌动。
他对身边的空气说了一句话。没有人听见，但如果有人听见了，他会听见这句话：
你看，我说过的。认知不在一个层次，解释就是消耗。他不听，你非要说。他不懂，你非要教。他不要，你非要给。这就是罗刹国的规矩——真话是一把刀，你递给别人，别人不接，刀就掉下来，扎的是你自己的脚。
空气里没有回应。只有雪落在木屋上的声音，很轻，很轻，像是有人在叹气。
那个人转身走了。他的影子在雪地上拖得很长，长得不像是一个人的影子，倒像是一条路，一条通往某个地方的路。
那条路的尽头，是一扇门。门上没有锁，但推不开。因为门的另一边，站着所有听不进真话的人，他们肩并肩，手挽手，顶着各自的玻璃心，把门堵得严严实实。
那个人站在门前，笑了笑，从口袋里掏出一支烟，点上，吸了一口。
烟雾散了。
门还是推不开。
他把烟掐了，说：行吧。那就这样吧。
然后他消失了。像是从来没来过。
特维尔的雪又下了起来。
这一次，没有人看见他。
